Ishtar_Soul

Programa Tesis - 1ªparte

"En par de los levantes de la Aurora"

Por amplias que sean sus alas, la luz auroral que sigue al alba es como un boquete, un lugar que tiende a absorber y ofrecer al par la inminencia de que algo inconcebible aparezca. ¿Un ser? Un animal quizás, un ser viviente, se dibuja casi, está al dibujarse. Un ser viviente de aliento y de pasión, un fuego oscuro por indiscernible que luego resulta ser simplemente blanco. Un blanco inextenso, un ser sin extensión. ¿Pensamiento? Mira tan sólo. Es una mirada, ya que la mirada de todo aquello que se manifiesta visiblemente es lo único que no tiene extensión y, aun más, la borra.
Llega la mirada anulando la distancia, quien la recibe queda traspasado, raptado o fijado; fijado, si es la mirada de la luz. Y cuando la luz nos fija es que nos mira, y, al mirarnos, ¿se sabría decir lo que sucede? Y, por no saberlo decir, se borra: no crea memoria.
Y así, de esta mirada de la luz, nace, podría nacer, ha nacido una y otra vez un pensamiento sin memoria. Un pensamiento liberado del esfuerzo de la pasión de tener que engendrar memoria y, en su virtud, liberado también de toda representación y de todo representar.

• Tesis sobre La agonía de Europa (1945) - A PESSOA HUMANA COMO PROTAGONISTA DA HISTÓRIA ÉTICA

Programa Tesis 2ªparte

Delirio del incrédulo

Bajo la flor, la rama;
sobre la flor, la estrella;
bajo la estrella, el viento.
¿Y más allá?
Más allá, ¿no recuerdas? , sólo la nada.
La nada, óyelo bien, mi alma:
duérmete, aduérmete en la nada.
[Si pudiera, pero hundirme... ]
Ceniza de aquel fuego, oquedad,
agua espesa y amarga:
el llanto hecho sudor;
la sangre que, en su huida, se lleva la palabra.
Y la carga vacía de un corazón sin marcha.
¿De verdad es que no hay nada? Hay la nada.
Y que no lo recuerdes. [Era tu gloria.]
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha
en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro,
en ese fuego que te abrasa, luz y agua.
Mas no puedo.
Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo, no puedo buscar nada;
no llego hasta la nada.

• Descoberto a partir do blog !la polla en verso! (escrito por un periodista con total autonomía e independencia de los regímenes literarios) 

María Zambrano 1904-1991

Ivory_Tower

Este filme foi lançado em delírio há oito meses - apenas para lembrar que a vida é um Jogo!
Ver entrevistas com os "actores_irmãos" Gonzales e Tiga.  Sites oficiais do MC, DJ e Bride!
Deixo-vos ainda duas pérolas da banda sonora (naturalmente).

«He was a person without an alternative, and if any had ever been open to him, at an odd hour or two, somewhere in his inner dimness, he had long since closed the gate against it and now revolved in the hard-rimmed circle from which he had not a single issue. You couldn’t retire without something or somewhere to retire to, you must have planted a single tree at least for shade or be able to turn a key in some yielding door; but to say that her extraordinary parent was surrounded by the desert was almost to flatter the void into which he invited one to step. He conformed in short to his necessity of absolute interest – interest, that is, in his own private facts, which were facts of numerical calculation altogether: how could it not be so when he had dispossessed himself, if there had even been the slightest selection in the matter, of every faculty except the calculating? If he hadn’t thought in figures how could he possibly have thought at all – and oh the intensity with which he was thinking at that hour! It was as if she literally watched him just then and there dry up in yet another degree to everything but his genius. His genius might at the same time have gathered in to a point of about the size of the end of a pin. Such at least was the image of these things, or a part of it, determined for her under the impression of the moment.

I am Europe - Arts & Crafts

He had come over with the same promptitude every morning of the last fortnight and had stayed on nearly till luncheon, sitting about in different places as if they were equally his own, smoking, always smoking, the big portentously ‘special’ cigars that were now the worst thing for him and lost in the thoughts she had in general long since ceased to wonder about, taking them now for granted with an indifference from which the apprehension we have noted was but the briefest of lapses. He had over and above that particular matter of her passing perception, he had as they all had, goodness knew, and as she herself must have done not least, the air of waiting for something he didn’t speak of and in fact couldn’t gracefully mention; with which moreover the adopted practice, and the irrepressible need of it, that she had been having under her eye, brought out for her afresh, little as she invited or desired any renewal of their salience, the several most pointed parental signs – harmless oddities as she tried to content herself with calling them, but sharp little symbols of stubborn little facts as she would have felt them hadn’t she forbidden herself to feel.»

You can Dance - Arts & Crafts

The Ivory Tower (1917) Henry James

Patre_Philia

Já faz sete anos que não comemoramos o teu aniversário. Apesar da nossa relação não ter tido esta intimidade, revejo-te no silêncio e na intensidade do afecto. E as palavras poderiam ter sido ditas...

Otets i Syn by Alexander Sokurov (2003) Official Trailer Here

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you;
If you can trust yourself when all men doubt you
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or, being lied about, don’t deal in lies,
Or, being hated, don’t give way to hating,
And yet don’t look too good, nor talk too wise;


If you can dream—and not make dreams your master;
If you can think—and not make thoughts your aim;
If you can meet with triumph and disaster
And treat those two imposters just the same;
If you can bear to hear the truth you’ve spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken
And stoop and build ’em up with worn-out tools;


If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: “Hold on!”;


If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings—nor lose the common touch;
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds’ worth of distance run—
Yours is the Earth and everything that’s in it,
And—which is more—you’ll be a Man, my son!


Rudyard Kipling (1895)

Song_Kran

La Mer - Charles Trenet

«Remei até à lancha, amarrei de novo o bote à ponte_cais e fui finalmente dormir. Enfrentara o silêncio do Oriente. Ouvira um pouco da sua linguagem. Mas quando voltei a abrir os olhos, o silêncio era total como se nunca tivesse sido interrompido, Estava deitado numa enchente de luz e o céu pareceu-me distante como nunca antes, imensamente lá em cima. Abri os olhos e fiquei deitado sem me mexer.
E depois vi os homens do Oriente... a olharem para mim. A ponte_cais estava repleta de gente. Vi rostos morenos, bronzeados, amarelos, os olhos negros, o brilho, a cor de uma multidão oriental. E todos estes seres fitavam-nos sem um murmúrio, sem um suspiro, sem um movimento. Fitavam os botes em baixo, os homens adormecidos que durante a noite ali tinham chegado por mar. Estava tudo parado. As frondes das palmeiras mantinham-se imóveis contra o céu. Nem um ramo se agitou ao longo da borda do mar, e os telhados castanhos das casas esconsas espreitavam através da folhagem verde, através das enormes folhas que pendiam, brilhantes e imóveis, como forjadas em metal pesado. Este era o Oriente dos navegadores de outrora, tão antigo, tão misterioso, resplandescente e sombrio, vivo e inalterado, repleto de perigos e promessas. E estes eram os seus homens. Sentei-me num repente. Uma onda de movimento atravessou de um extremo ao outro a multidão, passou sobre as suas cabeças, fez oscilar os corpos como uma pequena ondulação à superfície da água, como uma leve aragem sobre um campo – depois tudo voltou a ficar imóvel. Consigo vê-los agora: o imenso contorno da baía, as areias brilhantes, o abundante verdor, infinito e variegado, o mar azul como um mar de sonho, a multidão de rostos atentos e o esplendor de cores intensas – a água reflectindo tudo isto, a curva da borda do mar, a ponte_cais, os navios exóticos de popa alta flutuando silenciosos, e os três botes com homens do Ocidente exaustos, dormindo, sem consciência da terra e das gentes e da violência da luz do sol.(...)
Desde então, pude reconhecer-lhe o encanto; vi as suas misteriosas bordas de mar, a água tranquila, as terras de gente morena onde uma Némesis furtiva aguarda, persegue e surpreende a maioria da raça conquistadora, que sente orgulho no seu bom senso, na sua sabedoria, na sua pujança. Mas para mim, o Oriente encerra-se nesta visão da minha juventude. Resume-se ao instante em que abri os meus jovens olhos. E dei com ele após uma fortuna no mar... e era jovem... e vi-o a olhar para mim. E só isto me resta dele! Um instante; um instante de pujança, de romance, de sedução... de juventude!... Um piparote de sol numa estranha borda de mar, o tempo para dele me lembrar, o tempo de um suspiro e adeus! É de noite... Adeus!...»
Bebeu.
«-Ah! Bons velhos tempos! Bons velhos tempos! Juventude e mar. Encanto e mar! O mar bom, valente, o mar salgado, amargo, capaz de nos segredar e de berrar connosco, de nos cortar a respiração.»
Tornou a beber.
«-De tudo quanto existe de maravilhoso no mundo, julgo nada se comparar ao mar, ao mar em si próprio – ou será que à juventude? Quem saberá?»

Juventude – Joseph Conrad 1898 pelas Ed. Quasi Agosto 2008

Mural assinalando as festividades do Ano Novo

Razor's_Edge III

E este é o último post desta série que aqui marca "a linha" enquanto assisto a isto! Depois explico... (procurem no you tube)

Não há dúvida sobre o facto de os planetas do nosso sistema solar e até mesmo os que giram em torno de estrelas inconcebivelmente longínquas serem habitados. Provam-nos os nossos fantasmas, os nossos projectos e os nossos temores; são governados por hipóstases insaciáveis dos tiranos terrícolas ou por reflexos monstruosamente aumentados das burocracias sem alma que sofremos, enquanto cientistas rigorosos e precisos até ao ponto mais impiedoso – quer dizer, mais científicos ainda do que os habituais – forjam máquinas de uma irrepreensibilidade obsessiva. Neles os insectos crescem até alcançarem proporções humanas e erguem-se nas patas traseiras, como há séculos sucede nos nossos pesadelos, enquanto a linguagem é abolida em benefício de uma comunicação telepática imediata, como insensatamente tantas vezes desejámos. É o humano em toda a parte, nos próprios confins do universo: não consentimos que seja o que for escape ao nosso jogo, ao nosso olhar, às nossas manias. A lepra da vida consciente estende o seu contágio de planeta em planeta, salta de sol em sol, pelo menos ao nível do alucinatório. Ao imaginar habitantes de outros mundos, dir-se-ia que o homem se resigna modestamente a perder a sua posição central de umbigo do cosmos. Nada disso: um assomo de supremo orgulho, que certifica definitivamente a sua radical incapacidade para a medida, ei-lo que conquista mentalmente as galáxias, reparte imagens de si próprio pelas estrelas, frenético por ainda não poder ainda ir lá maculá-las em pessoa. Cada aparente retrocesso de antropocentrismo é na realidade um reforço tornado mais subtil da pretensão à dominação do cosmos, pelo menos teórica, que constitui essencialmente esse vício inextirpável. Com efeito, o sistema de Galileu é mais antropocêntrico do que o de Ptolomeu, mas menos do que o de Newton ou Einstein. A Terra é demasiado pequena para satisfazer a cósmica vaidade humana, e descentraliza a inteligência em sistemas cada vez mais sofisticados, a fim de que todo o universo gravite em torno de um pensamento que ocupa não só o centro, mas também a periferia e cada parcela do que existe, embebendo das suas leis a última partícula de poeira estelar que flutua na porção de éter mais mínima. Pouco importa a forma extravagante que se imagine para os seres de outros planetas, são monstros que pensam e isso irmana-nos a eles, porque tão-pouco é de outro modo que o homem se define. Homens-centopeia, homens com tentáculos e ventosas, homens-água, homens-chama, homens-pirâmide ou homens-cilindro, é tudo a mesma coisa: homens, todos eles, em primeira e última instância, seres que refletem, que se distanciam indefectivelmente de si próprios e do que os rodeia, que odeiam ou ambicionam, que se compadecem , que se afligem, que se organizam e se revoltam contra a organização. O cenário da comédia humana cresce, complica-se e torna-se exótico; o guarda-roupa renova-se, o atrezzo sofistica-se; o argumento continua monotonamente imutável. O homem irrigou os astros com a sua inquietação e escuta depois com terror o infinito silêncio dos espaços: os invasores que o seu susto aguarda vêm devolver-lhe a visita impertinente que a sua fantasia fez ao perturbar a perpétua irrelevância do vazio. A nova progenitura que descerá dos céus, segundo cantou Virgílio, não nos traz outra novidade que não seja uma exarcebação das nossas tendências, uma acentuação até ao ridículo ou o atroz dos nossos usos. Queremos contaminar de reflexão todo o universo, alargar a anomalia da consciência às nebulosas mais remotas, exagerar noutros planetas as complicações que sofremos neste. Queremos salvar-nos, é claro, e já só podemos correr numa direcção: uma vez conhecido o espírito, já não podemos recuar, apagar o seu rasto, procurar refúgio no mineral; é preciso fugir para diante, dotar de inteligência todas as formas e todos os mundos, para, finalmente, fazer explodir o pensamento por cima e regressar ao paraíso da harmonia através de uma intensificação da diversidade, de uma sábia enfatização do conflito... Somos os extraterrestres, desde que conseguimos olhar a partir do exterior, de longe; o monstro que urde a nossa invasão de outro mundo é a esperança dessa diferença radical que o tédio do espírito não se resigna a abandonar. Já só do espaço intergaláctico podem chegar até nós os bárbaros cujo impulso invasor cumpra os nosso anseios mais secretos. Ou, melhor ainda: só noutros planetas ainda mais decadentes e perplexos do que o nosso poderíamos exercitar-nos enquanto bárbaros e aquecer o nosso sangue entorpecido com o saque de civilizações exaustas, por comparação com as quais a nossa própria espécie aborrecida se transformaria num ideal de vitalidade.

A infância recuperada – Fernando Savater 1976 (Ed. Ambar 2006- Pag 121/2/3 Tradução Miguel Serras Pereira)

Razor's_Edge II

Por um momento, suspendemos a hipocrisia saudável que nos certifica como sensatos e empreendedores cidadãos de estados baseados no progresso da ciência e voltamos a ver-nos como realmente somos: habitantes do improvável, vizinhos do nada, protagonistas de um pesadelo de tal desolação e desamparo que o único meio de conservarmos o tino é tentarmos esquecer, na medida do possível, a nossa mísera condição. Os defuntos que tínhamos apartado radicalmente da nossa vista antes de começarem a infundir-nos pavor saem da sua tumba e mostram-nos a sua repugnante putrefacção animada, recusando-se a esse tranquilo desaparecimento que com assustada solicitude para eles decretamos; voltam “conscientes do verme que os rói”, como anunciou Blake. Perante este retrato sinistro do espectral, as mentes sãs, os fígados correctamente operacionais, a boa gente na qual a marcha do mundo se apoia, recuam em direcção ao bom senso, ansiosos de ar puro, sol e borboletas. Mas exceptuam-se certas criaturas delirantes, viciosamente atentas aos seus próprios arrepios, que depois de terem conhecido a chicotada do pavoroso já não sabem passar sem ele (...)

(...) O “mau gosto” afronta o bom: a facilidade de encobrimento dos estragos da morte que define a civilização nela baseada. O invisível reclama, declara e faz pagar a sua ocultação acentuando com um colorido berrante os seus traços mais alarmantes. A morte perde a sua distância e aparece tal como realmente é: dona e senhora , centro do mundo, negro aroma da existência toda, referência obrigatória de cada gesto, de cada olhar. Mas esse desvelamento trabalha contra ela, o aparecer sem mantos dilacera-a. Dos seus faustos e estereótipos, surge uma nova esperança de vida, um vigoroso furor que se agita e levanta o morto, extraindo outra vitalidade mais duradoura do que deveria ter sido extinção perpétua. Os cemitérios enchem-se de animação nocturna, as ruínas vêem-se de novo povoadas por habitantes desconsolados, nos bosques e nos pântanos mefíticos crescem novas espécies inimagináveis. Ainda que, finalmente, a morte consiga impor o seu equilíbrio e o pó torne ao pó, o império do mais necessário viu-se por um momento comprometido poe uma excepção intolerável: insinua-se a suspeita de que uma vontade indomável pode armadilhar a morte, procurando as suas armas no lodo da própria corrupção.
Mais ainda: a comprovação do horroroso é já subversiva no âmbito da normalidade garantida pela resignação ao deplorável, pelo menos ao nível das aparências. O próprio tom da narrativa arrepiante encerra um propósito da refutação da morte, em lugar de exprimir um comprazimento mórbido no seu triunfo, conforme por vezes crê o observador superficial. É a indiferença, por fingida que seja e disfarçada que esteja de “maturidade”, que passa a certidão de óbito, e não o clamor do medo. Habituarmo-nos a um mal é colaborarmos com ele, por muitas razões científicas que se apresentem da necessidade de acatamento.

A infância recuperada – Fernando Savater 1976 (Ed. Ambar 2006- Pag 180/85-86 Tradução Miguel Serras Pereira)

Razor's_Edge I

A viagem é sempre vista pela sabedoria épica como qualquer coisa de significativo: para o narrador, nunca se peregrina impunemente. Mas os estatutos do iniciado variam do triunfo mais irrefutável da força até ao acatamento não menos decidido da debilidade, da solidão ou do aniquilamento. A iniciação não tem lição unívoca; ao seu mais alto nível não lhe são alheias nem a sabedoria nem a ignorância. Todas essas perspectivas foram já minuciosamente recenseadas pelos críticos modernos. Eu gostaria de insistir aquinalguns aspectos da própria materialidade da viagem, numa das suas variantes possíveis: a descida.
Descer é abismarmo-nos no que nos sustenta, é desfundarmos o fundamento que nos subjaz. Perigosa missão, ou até mesmo enlouquecedora, pois tudo parece indicar que o solo nos sustenta precisamente na medida em que conserva a sua opacidade, o seu obstinado encerramento perante o nosso olhar indagador; abri-lo, de uma maneira ou de outra, é inutilizá-lo enquanto apoio: a pesquisa que o descobre aos nossos olhos, furta-o no mesmo lance aos nossos pés. Mas não só a nossa estabilidade física, também o nosso equilíbrio mental, a própria razão, podem chegar a vacilar neste empreendimento; descendo radicalmente – quer dizer, não ao descermos uma escada, que é qualquer coisa de elevado, mas ao descermos ao que realmente está por baixo – perdemos as nossas coordenadas mais estáveis e temos de inverter estranhamente os nossos pontos de referência. O que nos sustentava passa a ser o que nos cobre; o fechado rodeia-nos e dá-nos passagem, ao passo que o aberto adquire uma longínqua indeterminação opaca; os saltos aproximam-nos da pedra enquanto as quedas nos acercam do ar... A cabeça necessita de alicerces sólidos, não menos do que os pés, e este exercício de perversão geográfica pode transtorná-la. Todavia, em todos os tempos, o que está por baixo foi particularmente tentador: é aí que se encontram o reino dos mortos, mas também os tesouros; aí os segredos de todas as coisas, que nos permitirão controlá-las melhor quando voltarmos à superfície; aí o mais profundo, o mais fundo, que por intuição visual se nos afigura o mais estimável; aí jaz ainda tudo o que apodreceu, mas também o esquecido, o temido, o que deve ser escondido, quer dizer, ser enterrado; aí nos esperam as trevas mais opacas – mortos ou vivos acabaremos por a elas ir ter, descermos vivos previne-nos e prepara-nos para a descida definitiva -, tudo o que é negado à luz do dia; aí, por último, por baixo, deve estar o centro, pois naõ podemos esquecer que rastejamos sobre uma esfera – e esse centro não é tanto uma equidistância geométrica como um ponto de poder espiritual, o terrível umbigo divino, que açambarca o significado do mundo. Do inferior, do obscuro, do fechado, da terra saímos um dia; aí voltaremos uma destas noites. Desce-se para se surgir outra vez, de novo, quer dizer, para renascer; este segundo nascimento proporciona-nos forças renovadas, uma disposição vital impecável que o contacto com o inferno temperou, bem como uma familiaridade com o fundamental que faz com que o irremediável perca o seu horrível prestígio.

A infância recuperada – Fernando Savater 1976 (Ed. Ambar 2006- Pag 68-69 Tradução Miguel Serras Pereira)

Double_Helix

Esa-Pekka Salonen - Helix amanhã na gulbenkian por Joana Carneiro

In the last days of the fourth world I wished to make a map for those who would climb through the hole in the sky.
My only tools were the desires of humans as they emerged from the killing fields, from the bedrooms and the kitchens.
For the soul is a wanderer with many hands and feet.
The map must be of sand and can’t be read by ordinary light. It must carry fire to the next tribal town, for renewal of spirit.
In the legend are instructions on the language of the land, how it was we forgot to acknowledge the gift, as if we were not in it or of it.
Take note of the proliferation of supermarkets and malls, the altars of money. They best describe the detour from grace.
Keep track of the errors of our forgetfulness; the fog steals our children while we sleep.
Flowers of rage spring up in the depression. Monsters are born there of nuclear anger.
Trees of ashes wave good-bye to good-bye and the map appears to disappear.
We no longer know the names of the birds here, how to speak to them by their personal names.
Once we knew everything in this lush promise.
What I am telling you is real and is printed in a warning on the map. Our forgetfulness stalks us, walks the earth behind us, leaving a trail of paper diapers, needles, and wasted blood.
An imperfect map will have to do, little one.
The place of entry is the sea of your mother’s blood, your father’s small death as he longs to know himself in another.
There is no exit.
The map can be interpreted through the wall of the intestine—a spiral on the road of knowledge.
You will travel through the membrane of death, smell cooking from the encampment where our relatives make a feast of fresh deer meat and corn soup, in the Milky Way.
They have never left us; we abandoned them for science.
And when you take your next breath as we enter the fifth world there will be no X, no guidebook with words you can carry.
You will have to navigate by your mother’s voice, renew the song she is singing.
Fresh courage glimmers from planets.
And lights the map printed with the blood of history, a map you will have to know by your intention, by the language of suns.
When you emerge note the tracks of the monster slayers where they entered the cities of artificial light and killed what was killing us.
You will see red cliffs. They are the heart, contain the ladder.
A white deer will greet you when the last human climbs from the destruction.
Remember the hole of shame marking the act of abandoning our tribal grounds.
We were never perfect.
Yet, the journey we make together is perfect on this earth who was once a star and made the same mistakes as humans.
We might make them again, she said.
Crucial to finding the way is this: there is no beginning or end.
You must make your own map.

A Map to the Next World by Joy Harjo

Founded Here! P.S. - Tal como este foi decicado a Desiray Kierra Chee, hoje dedico-o ao João.

Hiero_Drama

«Há milhares de anos o homem compreendeu que nada é mais terrível do que cultivar a idolatria porque o ídolo não passa de um pedaço de madeira. Se procurarmos o sagrado, decisão inteiramente pessoal, claro, nesse caso não devemos transigir: ou pertence a todos os momentos ou não existe. Não podemos assumir um sagrado que funciona ao domingo e dorme nos outros dias da semana. É absurdo pensar que o sagrado existe no alto da montanha e não existe no vale.
(...) Se o invisível não é obrigado a manifestar-se, no entanto, pode fazê-lo em qualquer sítio e a qualquer momento, por meio de qualquer pessoa, desde que as condições sejam as justas. Estou pois convencido que não serve de nada reproduzir rituais sagrados do passado que têm poucas hipóteses de nos levar ao invisível. A única coisa que pode ajudar-nos é o sentido do presente. Sentir que o momento presente está cercado de modo especialmente intenso e que as condições são favoráveis ao sphota, esse "relâmpago" que surge no momento do som certo, do gesto certo, do olhar certo, da troca certa. Neste caso, entre milhentas circunstâncias completamente inesperadas, o invisível pode surgir, através de uma forma, claro. A procura do sagrado é portanto uma atitude, uma pesquisa. O invisível pode manifestar-se nos objectos mais vulgares uma vez que a metamorfose, a alquimia, esteja presente. A garrafa de água de plástico (...) pode ser transformada e impregnada pela aparição do invisível, no caso de a pessoa atingida estar em estado de receptividade e repleta de talento.
O sagrado é uma transformação, em termos de qualidade, do que de início não é sagrado. O teatro passa pelas relações entre os homens que, obrigatoriamente já que pertencem ao mundo dos homens, não são sagrados. O invisível aparece atrás do visível que é a vida dos homens.»

Peter Brook - O Diabo é o aborrecimento (Conversas sobre Teatro 1993- Asa)


King Lear


Marat/Sade


Mahabharata

For_Give

A ideia de catástrofe que toda a semana assolou os espíritos foi inversamente proporcional à calma que me trouxe uma subida aos tectos a conservar da entrada monumental e às vistas da cúpula da bolsa invicta que dita o caos humanitário (nesta concepção a tornar-se ultra_passad@); uma longa conversa em pufs no mercado negro feito clube duro, de fissuras que se curam em terapia de palavras, restauram a porosidade original e permite a respiração de tudo o que foi erguido; belo banquete de mar à chuva e passeio na largura do areal nocturno a que se chega subindo o traçado marginal da costa_foz; afinal já não vou ao luso rencontro materno pois um sentimento de aglutinação e perdão força-nos a perma_nascer (saudades xana y patty, clau y bisnas, bemvindos Maria y Martim!)

A vida do homem dura em média oitenta anos. É contando com esta duração que cada um imagina e organiza a sua vida. O que acabo de dizer é uma coisa que toda a gente sabe, mas raramente nos damos conta que o número de anos que nos é atribuído não é um simples dado quantitativo, uma característica exterior (como o comprimento do nariz ou a cor dos olhos), mas faz parte da própria definição do homem. Alguém que pudesse viver, com toda a sua força, duas vezes mais tempo, portanto, digamos, cento e sessenta anos, não pertenceria à mesma espécie que nós. Já nada seria semelhante na sua vida, nem o amor, nem as ambições, nem os sentimentos, nem a nostalgia, nada. Se um emigrado, depois de vinte anos vividos no estrangeiro, regressasse ao país natal com cem anos de vida à sua frente, pouco experimentaria da emoção de um Grande Regresso, provavelmente para ele isso nada teria de um regresso, não passando de mais de uma das voltas do longo percurso da sua existência.
Porque a própria noção de pátria, no sentido nobre e sentimental da palavra, liga-se à relativa brevidade da nossa vida, que nos proporciona muito pouco tempo para que nos apeguemos a outro país, a outros países, a outras línguas.

A ignorância – Milan Kundera (2003 - 6ª ed.Asa Pequenos Prazeres)

Por vezes, à beira-mar, no perpétuo movimento das águas e no eterno fugir do vento, sinto o desafio que a eternidade me lança. Pergunto-me então o que vem a ser o tempo, e descubro que não passa do consolo que nos resta por não durarmos sempre. Miserável consolo, que só os Suíços enriquece...

Stig Dagerman ~ A nossa necessidade de consolo é impossível de satisfazer (5ªed, Fenda 2004)

Mara_Natha

Recorrido o novo hospital e o redondo da boavista para pagar portagens nos correios, visito a mãe gémea e partimos pelos vales solitários até aos penedos e aí paramos para re_pousar e avistar as obras que os perfuram - pela nacional, acompanhamos o túnel que se segue até à sua saída para funeral que já ocorreu e do parado cemitério para a leda natureza em regeneração - as feridas que saram lentamente o rasgar da paisagem. Vamos então a panoias onde confluem os rios nessa pólis imperfeita e da sua catedral sem cabeça em intervenção polémica (currículo aqui e vídeo da instalação em baixo); ainda o espólio secular, dramas de barros e palavras - aleo!

Ao norte, pela samardã, pena de aguiar e vasta veiga, uma cutícula de lua sob a ponte na cidadelha de avelames e a ceia fraca na ordem certa em altas terras ao fundo das ribeiras! Mais sobre o autor que nos perseguiu hoje, neste blog e a seguir, para a quadra:

Ordinariamente, chamam-se á franceza - espirituosos - uns sugeitos dotados de genio motejador, applaudidos com a gargalhada, e aborrecidos áquelles mesmos que os applaudem. São os caricaturistas da graciosidade. O «espirituoso», á moderna, abrange os variados officios que, antes da nacionalisação d'aquelle extrangeirismo, pertenciam parcialmente aos seguintes personagens, uns de caza, outros importados:

Chocarreiro--tregeiteador--arlequim--palhaço--proxinella--polichinello--maninêllo--truão--jogral--goliardo--histrião--farcista--farçola--végete--bobo--pierrot--momo--bufão--folião, etc.

Esta riqueza de synonimia denota que o bobo medieval bracejou na peninsula iberica vergonteas e enxertias em tanta copia que foi preciso dar nome ás especies. Ora, o «espirituoso» tem de todas. A antiga jogralidade, que era mestér vil, acendrada nos secretos crizoes do progresso social, chegou a nós afidalgada em «espirito», e com o fôro maior de faculdade poderosa, caustica, implacavel.

Ainda assim o estreme espirito portuguez, por mais que o afiem e agucem, é sempre rombo e lerdo: não se emancipa da velha escola das farças: é chalaça.

Ha poucos mezes, falleceu em Lisboa um «espirituoso» que andou trinta ou quarenta annos a passear a sua reputação entre o Chiado e o Rocio. As gazetas, ao mesmo passo que nos inculcavam o defunto como pessoa que vivêra aventurosamente uns setenta annos tingidos com primoroso pincel, descontavam n'estes defeitos a sua immensa graça, e reproduziram nova edição melhorada das suas anecdotas.

Averiguado o «espirito» do homem em coisas burlescas de que fez mercancia na feira politica, liquida-se, quando muito, um folião que desbragava a penna e desembestava asselvajadamente o insulto. Por este, que não deixou nome sobre-vivente para vinte quatro horas - nem o terá aqui - orça a maioria dos jograes que tenho visto, nos ultimos trinta annos, esburgar o osso da facção que lhes alquilla o engenho de trahidor, e acabarem antes da geração que os galardoou com a moeda falsa das rizadas.

O satyrico de sala e botequim é mais funesto e menos trivial que o politico; mais funesto por que vulnéra melindres - coisa que o callôso peito da politica não tem nem finge; menos trivial, porque o chiste de Sterne, de Byron, de Voltaire, do padre Isla, de Heine e Boerne não apégou aqui, nem se adelgaça á feição da nossa indole, bem accentuada nas chocarrices plebeas de Gil Vicente e Antonio José.

Camillo Castello Branco - Novellas do Minho (2ª Ed. post_mortem em 1903, incluindo o Anátema) ou como nos cita Natália Correia «a quadra que [aqui] o representa, fruto de um feliz repente, foi exarada pela mão do romancista no final do livro de Bernardo Branco "D. Afonso VI e Sua Sereníssima Esposa"...»:

Naquelas eras corruptas,
era severa a justiça,
se as rainhas eram putas
e os reis tinham frouxa a piça.
                 (inédito (?) manuscrito da biblioteca de Cardoso Marta)

Ständ_Chen

Cedo, tardes e noites depois, a vida está fria lá fora. sem o aconchego da alma e das palavras, com invólucros vazios a arder, saio para a visita de aconselhamento ao novo hamman, folheio as revistas da semana no pátio da agenda e ouvimos as dimensões possíveis para a caixilharia humana em futurologia de pintura e prova absoluta. o irmão está cá e a missa do sétimo dia da senhoria é hoje. acordo com uma crónica estilo pitta na cabeça e inspirado, limpo a água que escorreu da banheira e de mim pelos visores - celebro a centésima que recordo de folhas grossas e design giacomettista com um steiner fácil aqui e ali em rede, talvez um excerto da consoante muda no público, mas fico-me com estes três:

"Languages have great reserves of life. They can absorb masses of hysteria, illiteracy and cheapness [...] But there comes a breaking point. Use a language to conceive, organize, and justify Belsen; use it to make out specifications for gas ovens; use it to dehumanize man during twelve years of calculated bestiality. Something will happen to it. [...] Something will happen to the words. Something of the lies and sadism will settle in the marrow of the language. Imperceptibly at first, like the poisons of radiation sifting silently into the bone. But the cancer will begin, and the deep-set destruction. The language will no longer grow and freshen. It will no longer perform, quite as well as it used to, its two principal functions: the conveyance of humane order which we call law, and the communication of the quick of the human spirit which we call grace." (101) "Everything forgets. But not language. When it has been injected with falsehood, only the most drastic truth can cleanse it. Instead, the post-war history of the German language has been one of dissimulation and deliberate forgetting." (109)


Georg Steiner - Language and Silence in 1967 From a essay online Here

North Richmond Street being blind, was a quiet street except at the hour when the Christian Brothers' School set the boys free. An uninhabited house of two storeys stood at the blind end, detached from its neighbours in a square ground The other houses of the street, conscious of decent lives within them, gazed at one another with brown imperturbable faces.
The former tenant of our house, a priest, had died in the back drawing-room. Air, musty from having been long enclosed, hung in all the rooms, and the waste room behind the kitchen was littered with old useless papers. Among these I found a few paper-covered books, the pages of which were curled and damp: The Abbot, by Walter Scott, The Devout Communicant and The Memoirs of Vidocq. I liked the last best because its leaves were yellow. The wild garden behind the house contained a central apple-tree and a few straggling bushes under one of which I found the late tenant's rusty bicycle-pump. He had been a very charitable priest; in his will he had left all his money to institutions and the furniture of his house to his sister.


3rd short_story from Dubliners by James Joyce (1914): continue reading Araby on Project Gutenberg...

Hell_Vetti

[...]«Serás tu então esse Virgílio, essa fonte donde a fala brota qual caudaloso rio?» retorqui, a face enrubescida. «Ó honra e fanal dos outros poetas, valham-me o longo estudo e o grande amor que a tua obra me fizeram procurar! És o meu mestre e o meu autor: unicamente a ti devo o belo estilo que a glória me buscou. Eis a fera que me obrigou a recuar; ajuda-me tu, famoso sábio, contra a que me faz o pulso e as veias palpitar!»
«Melhor será que esse outro caminho sigas», respondeu, ao ver-me assim chorar,«se deste lugar selvagem pretendes fugir; pois a fera que assim te faz gritar não deixa ninguém passar pelo seu trilho, e de tal modo o impede que lhe tira a vida. A sua natureza é tão malvada, tão perversa, que nunca satisfaz o seu ávido apetite, e após comer, tem mais fome ainda que antes. Muitos são os animais aos quais se une e mais serão ainda, até que finalmente chegue o Galgo, que dolorosa morte lhe dará. Este não terá como alimento terra ou riquezas, mas sim a sapiência, o amor e a virtude, e a sua pátria entre feltro e feltro ficará. Há-de ser ele a salvação da humilde Itália, pela qual morreram a virgem Camila e Euríalo, Turno e Niso se feriram. Ele expulsará a fera de todas as cidades, até devolvê-la ao Inferno, donde a inveja a arrebatou. Pensei, assim, para teu bem o decidindo, que me seguisses, pois te servirei de guia, daqui te levando até ao lugar eterno onde ouvirás os ais desesperados, e verás os dolentes espíritos antigos, chorando acad um sua segunda morte, e verás os que no fogo estão contentes, pois esperam chegar, quando quer que seja, a unir-se aos bem-aventurados.»[...]

Canto I do Inferno – A "Divina" Comédia  Pág. 11/12 das edições de bolso Europa-América no D.N.

Painel na minha Uni de Malangatana

Inspirado na leitura do ensaio exclusivo de Alberto Manguel na Ler nº99 – “Deus, Dante e o Cão”; ainda os interessantíssimos artigos do editor F.J.V. “Regresso ao Silêncio”, “Ilha” de F.N.V., “A Acácia-Rubra” de J.E.A., “Filantropia” de A.B.B., o nosso Pitta que ali deixa a homenagem, a entrevista a Pedro Tamen, o pré-heterónimo de Fernando Pessoa, ou seja, Tudo.

Yasmin_Solace

«And how beguile you? Death has no repose

Warmer and deeper than that Orient sand

Which hides the beauty and bright faith of those

Who made the Golden Journey to Samarkand.

And now they wait and whiten peaceably,

Those conquerors, those poets, those so fair:

They know time comes, not only you and I,

But the whole world shall whiten, here or there;

When those long caravans that cross the plain

With dauntless feet and sound of silver bells

Put forth no more for glory or for gain,

Take no more solace from the palm-girt wells.

When the great markets by the sea shut fast

All that calm Sunday that goes on and on:

When even lovers find their peace at last,

And Earth is but a star, that once had shone.»

 Blume by einstürzende neuebauten

A Ghazel*

How splendid in the morning grows the lily: with what grace he throws
His supplication to the rose: do roses nod the head, Yasmin?


But when the silver dove descends I find the little flower of friends
Whose very name that sweetly ends I say when I have said, Yasmin.


The morning light is clear and cold: I dare not in that light behold
A whiter light, a deeper gold, a glory too far shed, Yasmin.


But when the deep red light of day is level with the lone highway,
And some to Meccah turn to pray, and I toward thy bed, Yasmin;


Or when the wind beneath the moon in drifting like a soul aswoon,
And harping planets talk love's tune with milky wings outspread, Yasmin,


Shower down thy love, O burning bright! For one night or the other night,
Will come the Gardener in white, and gathered flowers are dead, Yasmin


James Elroy Flecker - Thirty-Six Poems (1910)
*A ghazel is a Middle Eastern or Indian lyric poem with a fixed number of verses and a repeated rhyme.

Snow_Child

Meados de Inverno – invencível, imaculado. O conde e a sua mulher vão a cavalo, ele numa égua cinzenta, ela numa preta, ela envolta em brilhantes peles de raposas pretas; e levava botas cintilantes, pretas, altas, com saltos escarlates e esporas. Neve fresca caía sobre neve já caída; quando parou, o mundo inteiro estava branco.

- Gostaria de ter uma menina tão branca como a neve -, diz o conde. Continuam a cavalgar. Chegam a um buraco na neve, este buraco está cheio de sangue. Ele diz:

- Gostaria de ter uma menina tão vermelha como o sangue.

Continuam a cavalgar, está um corvo pousado num ramo nu.

- Gostaria de ter uma menina tão negra como as penas do corvo.

Assim que acabou a sua descrição, ali estava ela, ao lado da estrada, pele branca, boca vermelha, cabelo negro e completamente nua; era a filha do seu desejo e a condessa odiou-a. O conde pegou nela e sentou-a à sua frente na sela, mas a condessa só pensava numa coisa: «Como é que eu me vou livrar dela?»

A condessa deixou cair a luva na neve e disse à rapariga que descesse e a procurasse; tencionava ir a galope e deixá-la ali mas o conde disse:

- Comprar-te-ei luvas novas.

Naquele momento, as peles saltaram dos ombros da condessa e enrolaram-se em volta da rapariga nua. Depois a condessa deitou o seu broche de diamantes através do gelo para um lago gelado:

- Mergulha e vai buscá-lo – disse ela; pensava que a rapariga se afogaria. Mas o conde disse:

- Ela é peixe, para nadar com um tempo tão frio?

Nessa altura as botas saltaram dos pés da condessa e enfiaram-se nas pernas da rapariga. A condessa estava agora nua que nem um osso e a rapariga cheia de peles e com botas. O conde teve pena da mulher. Chegaram a uma roseira toda em flor.

- Apanha-me uma - disse a condessa à rapariga.

- Isso eu não te posso negar – disse o conde.

E assim a rapariga apanha uma rosa, pica-se no dedo com um espinho, sangra, grita, cai.

Chorando, o conde descedo cavalo, desabotoa as calças e lança o seu membro viril dentro da rapariga morta. A condessa dominou a égua que batia com os cascos e olhou-o de perto, ele acabou em breve.

A rapariga começou então a derreter. Em breve nada mais restava dela a não ser a pena que algum pássaro possa ter deixado cair, uma mancha de sangue, qual trilho de uma raposa na neve, e a rosa que ela tinha arrancado. A condessa tinha de novo toda a sua roupa. Com a sua longa mão, acariciou as peles. O conde apanhou a rosa, fez uma vénia e entregou-a à mulher: quando ela lhe tocou, deixou-a cair.

- Ela morde! – disse.

Angela Carter The Bloody Chamber 1979 publicado na colecção ficção científica da Caminho 1991 Pag.133/4 tradução de Mª Adélia Silva Melo.

Rob_O(t)Ndage

«The day broke gray and dull. The clouds hung heavily, and there was a rawness in the air that suggested snow. A woman servant came into a room in which a child was sleeping and drew the curtains. She glanced mechanically at the house opposite, a stucco house with a portico, and went to the child's bed. "Wake up, Philip," she said»

Of Human Bondage by W. Somerset Maugham - On line Here!


Da língua checa "robota", trabalho forçado; Karel Čapek usou pela primeira vez a palavra "robot" com esse significado numa de suas peças de teatro - Vídeoclip original de 1977


«Indeed, Silicon Valley may be one of the few places where businesses are still aware of the ideas of Joseph Schumpeter, an Austrian economist who wrote about business cycles during the first half of the last century. He said the lifeblood of capitalism was “creative destruction.” Companies rising and falling would unleash innovation and in the end make the economy stronger. Recessions “can cause people to think more about the effective use of their assets,” said Craig R. Barrett, the retiring chairman of Intel, who has seen ten such downturns in his long career. “In the good times, you can get a bit careless or not focused as much on efficiency. In bad times, you’re forced to see if there is a technology” that will help.»


Article here! The research is turning On!  Agora em Português (é prómenino e prámenina, olhó):

Labour_Well

[...] Se os homens desconfiam duma cultura e duma civilização que os vão encadeando sempre com igual dureza, e se procuram por vezes, a despeito das objurações das elites, discernir a possibilidade de novas vias ou o regresso simplista às práticas dos bons velhos tempos...
- Está a entrar aí num domínio que nos ultrapassa...
- Pelo contrário, falo de coisas extremamente simples, e, creio, bastante compreensíveis, para quem quer compreendê-las, para quem não teima numa atitude que tem certamente todas as vantagens, mas também os perigos do conformismo. Nós devemos –e vós, educadores, mais particularmente ainda – reencontrar a realidade das coisas, oculta, deformada sob a ilusão das palavras, das concepções e dos sistemas. Não são eles que conduzem o mundo. Não são as Escolas, nem mesmo as Faculdades ou as Academias que orientam e estimulam o progresso. Elas servem-no, mas tanto em mal como em bem: ou antes, seguem-no. Existiram maus génios que, favorecendo os baixos instintos dos homens, desencadearam toda uma orientação social e por vezes espiritual, que nem os sábios nem os pensadores puderam mais controlar. Mais valeria conhecer melhor em especial a influência dos grandes homens políticos que têm como que a intuição genial do lado pelo qual se deve tomar os homens para os fazer agir num determinado sentido. E a influência desses homens políticos vai aumentando. Eles souberam pôr ao seu serviço a ciência e a cultura.
Neste assunto, sei-o eu, vocês são mais vítimas do que responsáveis. Mas nada disso altera nesse destino diabólico de um pensamento generoso, de investigação desinteressada, duma razão lógica tão orgulhosa das suas conquistas e das esperanças entrevistas, de religiões que exaltam tudo quanto o indivíduo traz em si de benéfica humanidade, e que são desviadas dos seus objectivos, domesticadas, subjugadas pelas forças más tão bem camufladas que já se não distingue nem o bem nem o mal, e que nos espantamos plo vertiginoso caos em que soçobram as mais comovedoras veleidades.
Vou explicar-lhe isso à minha maneira, porque dificilmente me debato com as grandes palavras, e os pensamentos a que vós chamais abstratos não me são familiares... [...]

Célestin Freinet – A Educação pelo Trabalho 1943  Editorial Presença 2ªEd. Fevereiro de 1974 Pag.95/6

Easy_Way

Agora mesmo na dois, depois de uma curta_entrevista com Richard Zimler e Slimmy


Aqui ficam três poemas do outro Miguel-Manso

POEMETO
O paradoxo de fermi
a hipótese da terra rara
o poeta trabalha com o que tem
um muro com hortênsias
ao fim da tarde um punhado de
estrelas sobre a baía
ainda assim
a poesia é aquilo que neste
desalinho todo se apresenta
tão exacto como a morte

CADERNO DO PORTO VELHO
escrevo o espaço que vai das
tuas mãos ao renque de alfazemas
sombra aprendida em aromáticos versos
desconheço ainda esta cidade
depois de tantos anos
mas aprecio
pela tarde o lento rir das áleas
avenidas de timbre meridional
casas onde ainda se pode descascar a fruta
atirar a casca para um alguidar partido
e onde na trégua do calor maior as crianças costeiras
tomam o alcatrão das ruas a areia das praias
rompem este silêncio de vagar portuário
de palavras como ruína que envolvem
o sentido do que escrevo
as tuas mãos ou o espaço que vai das
tuas mãos ao renque de alfazemas

O PREC EM 2008
o deus Silêncio ostenta as Inumeráveis
águas nesta apertada livraria de Lisboa
também ainda o primeiro título (poesia) de Manuel
António Pina em ano de revolução que
nesse tempo eram mesmo
a sério as revoluções e podíamos acrescentar-lhes pela rua
o nosso carme as madrugadas flores
agora um amigo diz-me: “esta
revolução não dá um passo!”
concedo, mas não desisto
incorro em certos delicados actos de guerrilha
por exemplo deixo poemas em cafés ou em pequenas
livrarias que ainda apoiam em segredo esta causa
revolucionária
depois mando as coordenadas sigilosas à amada
que no dia seguinte quase sempre
pela tarde os vai buscar

[in Quando escreve descalça-se, Trama, 2008]

White_Vanity

Já arrastava esta vontade há algum tempo e decidi ter o meu natal imaginado: partir para o extremo mais oriental do território numa longa recta de novas estradas, serras e rios, por entre neblinas e nevoeiros que me acompanharam até ao planalto; paragem para trazer ramos cheios de bagas de pilriteiro, passando por obras até avistar o azibo; depois virar pelas vinhas, izeda e descer pelas veredas cristalizadas do maçãs; almoço no vimioso com um sol escancarado e não sigo para alcanices; quando atravesso o angueira, o céu fecha-se em alvos véus e por toda a cobertura cresce um ténue granizo que ilumina a paisagem; chego a miranda num reviver da maioridade ali atingida há catorze anos, no promontório do douro, e redescubro-a nas placas das ruas perdidas em arqueologia linguística, homem e mulher o_postos como países, as raízes roubadas ao chão amontoadas à frente da catedral, ruínas do paço episcopal contendo toilettes, uma esplanada com jogos de água, a igreja do convento trino convertida em biblioteca, a celebração feita no que resta das muralhas conservadas que o rei mandou erguer nesta data, com foral e tudo... e à volta - branco, tudo branco!

Regresso ouvindo os programas da tarde por intermezzo e as histórias da rua do autor aqui_agora, decido assomar-me ao tâmega pelo marão (aboadela) em vez de pelo alvão (ribeira de pena). Rápido, letal, um sonho! Continuo até ao final com o charols do momento...

E hoje vou dançar - Porque sim!

Acontece_Nos

Esquece o nosso amor, vê se esquece.
Porque tudo no mundo acontece
E acontece que eu já não sei mais amar.
Vai chorar, vai sofrer, e você não merece,
Mas isso acontece.
Acontece que o meu coração ficou frio
E o nosso ninho de amor está vazio.
Se eu ainda pudesse fingir que te amo,
Ah, se eu pudesse
Mas não quero, não devo fazê-lo,
Isso não acontece.

Está chegando o momento
De irmos pro altar
Nós dois
Mas antes da cerimônia
Devemos pensar em depois
Terminam nossas aventuras
Chega de tanta procura
Nenhum de nós deve ter
Mais alguma ilusão
Devemos trocar idéias
E mudarmos de idéias
Nós dois
E se assim procedermos
Seremos felizes depois
Nada mais nos interessa
Sejamos indiferentes
Só nós dois, apenas dois,
Eternamente